Un martes de octubre sin previo aviso se convierte en un día fabuloso, y curiosamente en el ámbito laboral, y no es que me suban el sueldo, ni nada parecido, pero como vamos un poco a salto de mata,  el día que me meto entre pecho y espalda casi 300kms acabo con una sonrisa de oreja a oreja.

Tres fueron los viajes que tuve que hacer cargaditos de cemento, a 25.200kgs por viaje, sale un total de muchos kilos. (y que ahora no venga nadie en los comentarios a hacerme la cuenta). Al entrar en la fábrica para cargar el segundo viaje, me confirmaron un tercero a la otra punta de la isla de Mallorca, así que mi buen humor y mis ganas de conducir aumentaron*.

De camión en si, no es que pueda presumir, es un Renault Premiun muy normalito, pero le puse un caset en condiciones y mis cds de gitaneo y música andaluza no faltan. El que llevo puesto ahora consta de Jarcha, Carlos Cano, la canción Al Alba de Aute, (en directo), Nunca fui a Granada de Paco Ibáñez y la Lambada. Sé que esta última no pega mucho, pero me apetecía ponerla. Aquí viene el momento de sonrojo, o lo que es lo mismo: De “perdíos” al río.

Llego a la cola y tenía un camión por delante, así que tuve tiempo a abrir los laterales del remolque, beber, agua y subirme a la cabina a esperar y claro, como tenía a mi Carlos Cano y la canción de Mi Chiclanera, empecé a cantar, menos mal que no lo hice muy fuerte, pero tenía la ventanilla abierta y a mi lado, dos compañeros que habían llegado a cargar y que no había visto. Me di cuenta de que uno señalaba al otro hacia donde yo estaba, así que tenía dos opciones o bajar el volúmen y callarme o seguir como si tal cosa cantando. Decidí lo segundo aun a riesgo de recibir una paliza. Pero el problema no residía en la canción de la Chiclanera, ni en Al Alba, que era la que venía después. El problema hubiese venido si no hubiesen cargado el camión que me precedía a tiempo y ya me veo a mi mismo, cantando y bailando la Lambada. Entonces tengo que pedir exilio en Islandia o algún sitio de estos donde la gente está tan ocupada intentando no pasar frío que no le da mucha importancia a un camionero andaluz cantarín.

Mi nivel de canto se puede resumir en que tengo un perímetro de seguridad en todos los Karaokes de Andalucía y del resto del mundo así como en cualquier programilla de esos en los que la gente da el cante más que cantar.

*Este asterisco viene porque hoy he venido del trabajo a casa en bici, no es que sea una distancia enorme ni una etapa reina (primera ministra) de la vuelta a Andalucía, pero que la horilla que he pasado no me la quita nadie. Y cuando he llegado a casa tenía las endorfinas por las nubes. A través de una sucesión interminable de correos electrónicos, le he contado a mi señora esposa la sensación tan buena que he tenido, y que hacía mucho tiempo que no disfrutaba así de conducir un vehículo, ni siquiera a mi Jose sin la cansina de mi novia al lado diciendo que no apure las marchas y que no corra mucho.

La pregunta es la siguiente: ¿qué pasaría si Buenaventura Robles, dejará de conducir vehículos a motor? Que no se tenga en cuenta mi profesión, ya que la respuesta sería: Apuntarme a la lista del paro.

Besitos, sed felices y haced lo que más os guste, sea ir en bici o pintar cuadros con las uñas sucias de los pies.

Después de una semana largísima ha llegado un fin de semana repleto de descanso y relax. Aprovecho que la gitanilla propietaria de todos mis pensamientos está en la ducha, para escribir esta pequeña entrada. Como muchas veces no tengo nada que contar, pero entre unas cosas y otras, entre la radio el feisbuk y mil motivos más, me viene a mi mente y a mi corazón andaluz una canción de Triana. Una de mis favoritas… La dejo para todos aquellos que hayan pasado un buen fin desemana gobernado por la tranquilidad, el descanso y el hedonismo.

Besitos.

Sin llegar a ser realmente preocupante, la situación laboral mia no es muy boyante que digamos. El trabajo no escasea, pero tampoco sobra y en temporadas como esta me veo en la obligación de salir a trabajar fuera de la isla de Mallorca. Esta semana que está acabando la he pasado casi toda en Barcelona, y a grandes rasgos se podría calificar de “mejorable”. Como el trabajo es algo triste y mucho más cuando duermes en la cabina de un camión, no haré muchos comentarios al respecto.

Durante las jornadas que pasé por aquellos andUrriales, el primer día fue caótico, cansino y se podría calificar como uno de los peores días que he tenido en mi vida profesional, sin embargo, el Jueves fue uno de esos días en que todo salió rodado… bueno casi todo.

Pero como ya he dicho quiero dejar a un lado el tema del trabajo. Al terminar mi faena pronto y dejar el camión en el puerto de Barcelona sobre las 17.00h tuve la oportunidad de visitar uno de mis lugares favoritos fuera de Andalucía. LAS RAMBLAS. Primero me dirigí a ese pedazo de centro comercial que hay en el puerto y pasear por el puente de madera dando botecitos en la parte en que se separa para que entre los grandes veleros. Empezaba a llover. Llegué al centro comercial y como es habitual en mi, mi primera visita fue al WC. Después a una de mis tiendas favoritas, que aunque no recuerdo muy bien el nombre es una delicia andar por sus angostos y pequeños pasillos llenos de juguetes y coches de Scalextric. Por cierto, había ofertas muy suculentas, pero me economía empezaba a ser más bien escasa… Después emprendí ese paseo que me llevaría hasta la Plaza de Cataluña y vuelta al puerto. La fuerte lluvia dejó paso a una tormenta de proporciones descomunales, si seguimos con un símil marítimo, dejamos a un lado los grandes veleros para empezar a ver grandes trasanlánticos. Así, que tanto yo como un grupo de personas nos cobijamos debajo de un edificio de caracter militar que hay a la salida del puente.

Llovía.

Ameinó y salimos como una estampida. Dirección La Rambla de Santa Mónica. La cantidad ingesta de agua caída había dejado desierta una de las calles más concurridas y con más vida que conozco. Pero conforme pasaban los minutos, los mimos y titiriteros iban ocupando de nuevo sus posiciones y en poco tiempo, el gentío se volvió apoderar de ese tramo de la ciudad.

Andar por las Ramblas de Barcelona es uno de los ejercicios más relajantes y gratificantes que he podido hacer.

Hay gente adicta a la comida basura, otras a unos colores futbolísticos, a coleccionar sellos… A mi lo que me gusta es el café basura. Me explico. Me encanta el café del Danki Donuts. Que le voy a hacer. Y cada vez que voy a Barcelona y voy a las Ramblas me tomo uno, mientras me siento en un banco leyendo alguna que otra revista que me compro en uno de sus muchos quioscos, que venden de todo, hasta gitanas bailando flamenco a modo de imán para la nevera… Un recuerdo muy típico de Barcelona, si obviamos que el flamenco es un arte andaluz, pero ya se sabe, la pela es la pela. Después de mi cafelito y mi revistica, bajo por la parte derecha, si miramos al mar de frente y además de haber locutorios, teatros, coches muy muy caros aparcados con los critales tintados y restaurantes chinos en los que se nos ofrece paella. (véase el ejemplo de la gitana bailando flamenco) Nos encontramos con el Mercado de la Boquería. Una eclosión de sabores, olores y colores. Es como si dentro de un oasis te encontrases un concesionario Audi en el que te dejan probar los nuevos modelos de la marca de los cuatro aros, como el nuevo TTS Roadster en azul y cambio automático. Cáspita, ahora podeis imaginar que otras ventanitas tengo abiertas en el güindos.

Durante tres horas incluido una parada por motivos climatológicos estuve dando un paseo por una de las mejores ciudades del mundo, al menos del poco mundo que conozco y que  no está en Andalucía. Ahora sólo me falta disfrutar de Barcelona con mi Turpi y en unas auténticas vacaciones.

Al llegar al puerto tuve mi momento de Gloria, pero después… bajé hasta los infiernos. Pero como eso son cosas del trabajo, lo dejaré para otra ocasión. Por cierto, el título de esta entrada no es de mi cosecha, lo vi en un escaparate y me gustó. Ahora siempre formará parte de esta pequeña bitácora y de todos los que la lean.

Sed felices.

Besitos.

Por cierto, ahora se me ha venido una canción a la cabeza que tenía puesta mi padre en el coche, en una cinta de caset, nada de discos compactos ni puertos USB….

Joder… la cantidad de emigrantes que ha dado y que está dando Andalucía. Carlos Cano, uno de los más ilustres andaluces que ha dado nunca mi amada tierra decía algo asi en La murga de los currelantes: “que vuelvan pronto los emigrantes”

Que volvamos pronto…

…Pedid tierra y libertad.

Andaluces levantaos, así empieza el estribillo de mi Andalucía. Y lamentablemente a veces pienso que nos gusta mucho estar sentados. Pero de vez en cuando y gracias a esto de las nuevas tegnologías uno va conociendo a gente, e incluso a gente importante y de repente veo este cartelillo. Lo tuve que leer creo que unas 3.000 veces, sin exagerar. Un pueblo, mi pueblo andaluz va y se levanta en contra de la nefasta gestión que está haciendo el presidente del Gobierno, y en Andalucía, en MI ANDALUCÍA. Joder, que orgulloso me siento de ser Andaluz, las 24 horas del día, pero cuando veo algo así mi andalucismo se eleva a la máxima potencia. Me encanta que ANDALUCÍA SE LEVANTE. Y desde este corazón andaluz que hoy escribe esta entrada, también me gustaría decir que ESPAÑA SE LEVANTE. Esta vez no pongo España con retintín. Así que estaría muy bien que la clase trabajadora, la clase baja, la clase media y todo el ser humano que tenga un dedo de frente, se levante contra ZP y su trupe chingona. Ya verás tú como la Pajín no levantará más el puño. Pobretica mi niña…

Este presidente, este desproposito de presidente que en su día dijo que no iba a subir los impuestos, a la primera de cambio hace todo lo contrario. Además de prestarnos de manera forzosa 400€, ahora nos toca devolvérselos y encima el IVA sube un 2%.

Yo creo que este ZP, presidente inepto e incompetente donde los haya, no quiere que yo me compre un coche. El tío va y me sube el precio de mi Mini Clubman 820€.

Claro, como él va en sus Audis. Como Juan Carlos. a ese ¿también le subirán los precios un 2%? No creo, ese seguirá viviendo del cuento, como es rey, todo es gratis.

Otra vez más y sin cansarme nunca de repetirlo

¡¡¡ANDALUCES LEVANTAOS!!!

Muchas son las marcas que hay de este producto, están las “auténticas” y luego las más cherekas, pero a mi las que me gustan son las de un supermercado alemán que las vende muy baraticas. Y hoy he descubierto una cosa que me ha sacado una sonrisa a mi corazón andaluz y a mi paladar poco exigente que a casi todo le da el visto bueno. Es mejor no mezclar los dos sabores, para que al final cuando llegues a la parte de la nata, la proporción sea del 50% y la combinación de ambos sea sublime.

Le he dado un pequeño homenaje a mis endorfinas.

De todos es bien sabido que a pesar de ser un tipo de Izquierdas, de la de verdad, no de la que nos quiere vender ZP y su trupe chingona. Soy un adicto a la COPE, bueno, dentro de poco seré a ESRADIO.  Y un día lejano, no sabría decir cuanto, escucho que un grupo de músicos y artitas progres como ellos solos visitan la casa del presidente del Estado Español, José Luís Rodriguez Zapatero. Pues bien, el primer ministro de España. Mierda, que seguimos en una monarquía. El presidente de ¡¡¡¡¡¡¡ESPAÑA!!!!! llama a sus hijas para que conozcan a los componentes de su grupo favorito, MAGO DE OZ, contaban por aquellos días con unos 14 años. El cantante les preguntó cual era su canción favorito esperando, según él, la respusta más obvia, la que todos conocemos, Pues iban errados de cabo a rabo. POLLA DURA NO CREE EN DIOS.

Ole los santos cojones de Federico diciendo todas esas barbaridades, yo pensé que era un tipo afortunado por escuchar esa panda de de fascistas de ultraderecha y orgullosos de serlo. No son unos hipócritas como el padre de las fan número uno de un grupo que tiene una canción que se llama POLLA DURA NO CREE EN DIOS.

Federico y su panda de ultraconservadores pusieron el grito en el cielo, a ellos que les pilla más cerca, yo lo único que hice fue reirme hasta más no poder. Nunca había visto a las hijas de ZP, pero tampoco me esperaban que fuesen tan……. JEEEEEEEEEEVIS.

Hoy al llegar a casa después del simpático día que me ha proporcionado Hernán Cortés leo en el teletexto que alguien ha quitado las fotos de las hijas de ZP, bueno, que no las han quitado, que le han emborronado la cara, cual hija de famosilla que vende su vida y la de su propia criatura al mejor postor en los programas de cotilleo de las televisiones estatales.

“tú saliste una nochevieja con un traje a trozos y además manco y nadie te dijo nada… bueno, un poco sí.” Esta frase me la acaba de decir Jesús Luís hace un rato mientras hablábamos del tema. Evidentemente es tan cierta como que las hijas de ZP son.. son …. unas VALIENTES. Ole, ole, ole por las hijas de ZP.

Vamos a hablar con la verdad por delante. Las muchachas son feas, están un poquito gordas y van de góticas electrónicas, de esas que muestran los cuernos con la mano mientras dicen la frase favorita de los adolescentes “YO NO PEDÍ NACER” Es decir, son todo lo contrario a la imagen de pureza y castidad que nos viene del país donde no te puedes quedar embarazada por vergüenza, pero si puedes matar a todos tus compañeros de clase con el arma automática que tiene tu padre escondida en el sótano de casa, que hace las veces de refugio nuclear.

ZP es el presidente de todos los que lo han votado y de los que no lo hemos hecho, su mujer parecía una de las hijas de la película de LA CASA DE BERNADA ALBA y me imagino el disgusto que se habrá llevado cuando sus retoños han salido así del Hotel, pero ¿y si él es el responsable de la vestimenta de sus hija?

Ya me imagino la conversación: “Hijas poneros lo más negro que tengais, que para una vez que tenemos la oportunidad de que nos inviten a la casa blanca… Es que me han dicho que el presidente es negro”

El día que EEUU tenga un presidente asiatico se nos presenta Sonsoles y las hijas vestidas con chalecos reflectantes.

Vaya canción más fea. En fin… la hipocresía de la clase burguesa. “papá nos ha dicho que somos de izquierdas, pero no nos privamos de nada, que para eso somos las hijas del presidente.”

Besitos, para todos menos para la familia presidencial, por muy valientes que sean las hijas de ZP.

4.30 de la mañana. Suena el despertador. Creo que es temprano hasta para mi. Las tareas a realizar hoy no estaban muy claras, exceptuando que debía acompañar a un chófer a la nave nuestra y después a cargar plásticos para reciclar. Sin saberlo se iba a convertir en el personaje humano del día, de la semana y casi de los últimos quince días.

Le pondremos un nombre ficticio…Hernán (por que al igual que el descubridor, éste ser humano es oriundo de Extremadura). Hernán es un tipo bajito, no más de 1.50m, Conducía  un Iveco de 9 años con el típico chasis rojo. Y lo único que superaba los pliegues de su veterano rostro eran los miles de kilómetros que lleva haciendo desde tiempos inmemoriables. Hará unos 3 años le dió un derrame cerebral dejándolo casi sordo, sin fuerza en la mano derecha y con una extrema delgadez que implicaba mirarlo dos veces para encontrar su pequeño cuerpecillo, de donde brotaban como dos cometas unos ojos negros profundos como una noche sin luna. A pesar de tener 60 años, consevaba el pelo que hacía juego con sus acais y tal y como iba vestido, parecía presidente de honor del club “YO NO ME VISTO, ME TAPO” del cual soy socio.

Lamentablemente hoy le tocará dormir en la isla, perdimos el barco por 30m. A pesar de ser un tipo bajito en estatura física, desprendía poderío e imponía respeto, pero a la chita callando. Siempre acompañado de un cigarro y con un claro acento extremeño, a pesar de llevar en Cataluña más de 40 años. Un emigrante más que regresará a su tierra natal en cuanto se jubile. Espero no esperar tanto, que si no me pido la jubilación anticipada.

La mañana transcurría bien, aunque empezaba a hacerse un pelín larga. Al salir del centro de reciclaje, mi jefe nos dice que vayamos rápido para el barco que todavía existía la posibilidad de cogerlo. Groso error el de mi Jefe y el mío por utilizar la palabra “PRISA”

Creo que hizo un trompo, dimos varias vueltas de campana, sacó una escopeta recortada, básicamente porque es un hombre pequeño y paró el camión en seco. Me dió su caja de tacógrafos y yo desde el asiento del copiloto iba rellenando los datos que ahí se ponen.

NOMBRE: Hernán Cortés

LOCALIDAD DE LLEGADA: Palma

MATRÍCULA: ……….. ¿por qué no me metí el bolígrafo en el cerebro y me hubiese llevado a urgencias despacito… nada de prisas? En las dos rallitas que hay puse primero los cuatro números 1111 y abajo las tres letras PPP (un disco tacógrafo tiene la medida casi exacta de un compac dis). PRIMER ERROR.

KMS FINALES: Antes una apreciación, yo copiaba lo que él me dictaba, ya que desconocía su apellido, la matrícula del Iveco con chásis rojo, y por supuesto, los kms que marcaba el tacómetro. Bueno… me dice la cantidad 112.000kms. Los pongo en su rayita correspondiente y empieza la tercera guerra mundial. Y esta vez no había buñuelos de por medio. Mira que el hombre era pequeño. En esos momentos me parecía el gigante de los guisantes.

Resumiendo, que las cosas con prisas, nunca salen bien, que las cosas con prisa nunca salen bien, que las cosas con prisas, nunca salen bien, que las cosas con prisa nunca salen bien. Salimos del Stop donde mi Turpi no vio un camión que venía de su derecha y el muy … Extremeño, sale para la izquierda saltándose un mega STOP, y una pobre mujer, ahora afincanda en un psiquiatro a perpetuidad, le de por hacerle unas humildes y poco molestas ráfagas de luces con su opel corsa viejecillo azul desteñío por el paso de los años y la corrosión propia de los vehículos sin pintura metalizada expuestos durante largos periodos a la salitre tanto del mar mediterráneo como a la de cualquier zona costera de este planeta.  Accidente físico no hubo, ahora como ya he dicho, la mujer está de baja hasta el fin de los tiempos.

Que si le había jodido el disco, que si lo iban a multar, que si los mozos de escuadra, que si la gendarmeria francesa, que si los carabinieri italianos, que si las que las cosas con prisas, nunca salen bien, que las cosas con prisa nunca salen bien. Y yo callado, en un asiento sin reposacabezas pensado una sóla pregunta: ¿por qué?

Llegamos al puerto y el barco como era lógico ya había surcado el mare nostrum con dirección Barcelona. Hernán que se recorrido media Europa en su Iveco con chasis rojo de 9 años, me hizo acompañarlo hasta la misma oficina de la naviera. No vaya a que se perdiese en la estación marítima número dos del puerto de Palma de Mallorca. Ya más calmado lo acompañé a un bar a que se tomase un bocadillo y suerte que mi compi Ricardo andaba por esos adarves y me vino a buscar.

Vaya día. Y claro, ahora a petición de uno de mis lectores más fieles voy a  tener que hablar de las hijas del presidente del gobierno del Estado Español que se empeña en seguir mintiéndonos, diciendo que es un tipo de izquierdas. No sé que me da más miedo que ZP se lo crea a hacer un viaje con Hernán Cortés.

Esta entrada la firmaré como Moctezuma.

Hace ya algún tiempo en Andalucía se hizo la Expo’92, lo que luego se llamo Ruina’93. Por esos años yo era un joven muchacho andaluz que vivía con mi abuela y que pasé dos veranos allá por Chiclana. El primer verano, fueron una sucesión de días, noches sin mayores anécdotas, Mi único amigo era un tal Alberto que era hijo de unos compañeros de mis padres. Tanto esos seres humanos como mis progenitores, decidieron dar el salto desde Mallorca hasta esas tierras gaditanas. Al final todo salio rana.

Al año siguiente volví a aquella urbanización, La Almadraba, creo recordar que se llamaba y el tal Alberto que vivía allí todo el año, se hizo amigo de una serie de personas y por ende yo acabé formando parte de esa “pandilla”

No  recuerdo muy bien el nombre de la gente, aunque si las profesiones de sus padres. Abogados, médicos, incluso había un ingeniero de caminos. Haciendo memoria mientras escribo esto me vienen a mi cabeza andaluza (y grande) Rosalía, Javier, Juanjo, las hermanas Nazareth y Estrella, Rubén… En fin

Ese verano fue un verano maravilloso. Sin lugar a dudas uno de los mejores de mi vida. No trabajaba, no estudiaba, iba todos los días a la misma heladería a comprarme un helado de Frambuesa y Limón, y me compré mi primera revista de coches, que todavía conservo como casi todas las que  he comprado. Aprendí que en Cádiz, los coches de choque se llaman Coches-tropezones y que una socorrista guapa y cordobesa podía hacerse amiga de un niñatillo un poco más joven que ella y acabar escribiéndose cartas. No muchas, la verdad, pero también las conservo. Ahora con tanto feisbuk, tanto tuiter y tanta internet, la magia de las cartas manuscritas se ha perdido. Aunque yo todavía intento recuperarla de vez en cuando.

De todo ese verano de ensueño en las playas atlánticas de mi Andalucía me quedan varias cosas en la retina. La primera y lamentablemente imposible es que me hubiese gustado comprarle una barquita de pesca a mi padre, pero claro él prefirió fumar y ahora está metido en un nicho por el tabaco. Otra historia que recuerdo con mucho cariño es la que contaré ahora que me sirve para rendir un homenaje a mi Turpi en el día de hoy, ya que ha hecho que todo se repita unos 17 años después. Ocurrió algo así.

El protagonista de esta historia era el tío plasta y cansino del grupo. Además también venía de Mallorca y tenía un marcado acento mallorquín cerrado. El contraste era sorprendente. No recuerdo su nombre, sólo sé que era regordete, un poco más bajito que yo, un incordio, un cansino, un enterao de los caminos, y llevaba gafas. Pues bien, una noche de ese verano mientras caminamos en grupo hacia los coches-tropezones, en el cruce más peligroso y más concurrido de aquel Novo Santi Petri, oí de repente: Hosssssssssssssstia!!!! Nos giramos todos pensado lo peor. La siguiente imagen que recuerdo es a mi mismo apoyado en la pared de un chalet riendo como nunca jamás me había reído. Todo el mundo acabó destrozadito por un ataque de risa. A este amigo mío, a este amigo nuestro, se le cayó una señal de paso de peatones en la cabeza, pero el muy hijo de su puta madre no se inmutó, por lo que la señal y él mismo formaban un sólo objeto del mobiliario urbanístico de la playa de la Barrosa. El golpe y el peso que la indicación ejercían sobre el pobre muchacho, hacía que éste estuviese inclinado unos 35º. Esa visión me acompañará el resto de mi vida. Por suerte o por desgracia, en ese cruce llegaron a hacer una rotonda, pero la heladería sigue en el mismo sitio. Y hará unos 6 años fuí con mi amigo David a rememorar viejos tiempos. De hecho, también fui con Manolo y El Celdranito.

Y todo este tostón ¿para qué?

Pues para contaros a todo el mundo que mi Turpi me llama ayer, justo cuando salía del trabajo para ir a casa y me cuenta casi llorando…

-Jooooooooo me acabo de dar un golpe en la cabeza con la señal que hay debajo de casa.

Estaremos de acuerdo que no es el mismo caso, pero conociendo a esa gitanilla mía como la conozco, las carcajadas y los buenos recuerdos vinieron todos a una. Pobretica, como me reí de ella. Y con esto dejo costancia de que mi novia formal es un poco chereka. De que volveré una y otra vez a las playas atlánticas de mi Andalucía y que quizás algún día si la economía me lo permite me compraré una pequeña casa blanca en aquel pueblo gaditano que se llama Chiclana de la Frontera.

La canción que viene ahora es obvia. Chiclanera, de ese cantante andaluz y granaíno llamado Carlos Cano. (pues no encuentro la dichosa canción) Y la foto la he encontrado en mis álbumes antiguos. Este muchacho se llamaba Javi, y a pesar de tener unos cuantos años menos que yo, nos hicimos buenos amigos. Hoy será un respetado médico, abogado o vete tú a saber y jugará todas las tardes a padel en un club privado y selecto.

En fin… Las vueltas que da la vida.

Creo que fue ayer o antes de ayer que se celebró la efeméride de la teoría de la relatividad de Einstein. E=MxC2 (no puedo poner el 2 de exponente) Bueno, pues eso, que este científico brillante hizo y dijo muchas cosas en la vida. Mi frase favorita decía algo así “No sé como será la tercera guerra mundial, pero la cuarta será a palos” Pues bien, Alberto, por que te voy a llamar Alberto. Ya tengo la solución a ese enigma tuyo. La tercera guerra mundial o al menos la guerra vecindal será con buñuelos…

¿A qué viene todo esto? Primero a lucirme un poco por mis bastos conocimientos de física, y segundo para dar una entrada científica a todo lo que puede ocurrir en mi bloque de pisos a raíz de unas desavenencias.

Los más fieles lectores de este blog sabrán que tengo unos vecinos especiales, un poco …. Justo a la derecha del portal de la entrada tienen una panadería abierta casi 24h, y en estos tiempos de calorcillo veraniego están casi todo el día sentaditos en su silla justo donde termina la acera, es decir si sales para la derecha te hacen un pasillo y te estudian hasta el más mínimo detalle, y claro hay que saludarlos. Vamos, que son los del cartelillo y la mesa en la entrada. Pues bien, en época invernal, otra vecina se sacaba su sobre sueldo haciendo buñuelos de boniatos en la misma puerta de la panadería. Y claro, el cotilleo y el marujeo se elevaba a la máxima potencia, si, si, mucho más que la E=MxC2 de Alberto. Pero cual fue nuestra sorpresa de ayer que vimos a la hermana de la regente de la susodicha panadería haciendo las veces de vecina buñuelista… Esto me hizo recordar la última frase de la tempora anterior “Estoy harta de tantos buñuelos”.

La sorpresa, como las desgracia no vino sola. Justo en frente, a 36 pasos contados por mi esta misma tarde se encuentra el Bar Forteza. Y lo que viene a continuación no es muy difícil de imaginar. La buñuelera auténtica.

Hoy he ido a buscar a la Turpi al trabajo y como yo casi soy igual de cotilla que las panaderas, las buñueleras y demás me he puesto hablar con la genuina. La conversación era algo así.

Yo: Hola, ¿te has pasado a la competencia?

Buñuelera: No, me han echado, dicen que es por que hay crisis.

Yo: Jo, que fastidio. Pero si tú llevabas ahí muchos años

Buñu: Si, además yo les enseñé, así que si tienes que comprar me los compras a mi.

Yo: Por supuesto, siempre me gustan los productos originales. (mi pensamiento decía: ODIO LOS BUÑUELOS, SON DEMASIADO ACEITOSOS)

Buñu: Eso, eso, que los míos son los buenos.

Yo: Venga, me voy que mi novia está a punto de salir y es a ella a quien les vuelven loca los buñuelos.

Buñu: Vale, adiós.

Yo: Adiós.

Al final llegué tarde al encuentro con mi amada pero mereció la pena. Y cambiamos de camino para no volver a encontrárnosla. En su defensa tengo que decir que en su puesto siempre hay gente, y en el de la panadería no he llegado ni a ver el precio. Eso no quita que sean baratos, de hecho los encuentro demasiado caros. Ahora intentaré tunear dos fotos que he hecho desde mi ventana para señalar los dos frentes de batalla. Están las dos hechas desde el mismo sitio, la misma ventana, sólo que la del bar tiene un poco de zoom. Para que veais como está el patio.

La flecha indica el  toldo de la panadería y vuelvo a decir que la foto está hecha desde mi casa. En la siguiente foto, justo en el centro se observa al enemigo.

Y ahora los mejores de todos. Los de mi Turpi.Estos si están buenos, en su justo punto de aceite.

Hacía días que tenía abandonadillo esto del blog, realmente es que no he tenido mucho tiempo y los ratillos libres los he pasado haciendo otras cosas, entre ellas volver a motar en bici. Llevaba más de un mes sin cogerla y hasta las ruedas estaban desinchadas.

Hoy he hecho un mega recorrido por el polémico carril bici de las avenidas, y tengo que decir que me ha gustado más de lo que pensaba. El primer día que lo vi sólo era una franja roja en mitad de la acera por la que los coches y los autobuses pasaban muy cerca y muy deprisa. Hoy con las señalizaciones y los semáforos todo es mucho más seguro y por que no decirlo, mucho más bonito.

Habría que cambiar la mentalidad de muchas personas, incluída la mía. Todavía hay peatones que van por mi carril y todavía hay ciclistas que aun teniendo cerca, muy cerca un carril bici prefieren ir por el asfalto. De hecho hoy casi tengo un accidente porque un señor humano se ha pasado un semáforo en rojo. Él iba por la parte de los coches y yo iba a cruzar con mi semaforo en verde y he tenido que clavar los frenos.

Coger la bicicleta por la tarde es todo un placer y todo un logro. Es señal de que he llegado pronto del trabajo. Y no es sólo el gozo de dar un vuelta por la ciudad, con mis walkman escuchando la COPE o cualquier otra emisora. Todo empieza con el ritual de casi ni cerrar el tacógrafo, para llegar a casa quitarme los zapatos de mala manera y mientras me preparo mi cafelillo buscar los pantalones cortos, preparar las botellas de agua, ponerme al día con los periódicos digitales y las webs de coches, y aún así hablar un ratillo con mi Turpi a través de “imeils” breves y tontos.

Después de estar más de dos horas pedaleando como un poseso, mi señora esposa me llama a mi teléfono movil y me dice que hay que ir al supermercado a hacer una mini compra. Creo que eso me cansa más que la tripotera de bici de esta tarde. Estoy cansado, estoy destrozado físicamente, pero mi corazón andaluz sigue latiendo y deseoso de que haya más días como este, bueno, sin tener que ir al super. Cáspita. Por cierto, he escuchado una canción en Italiano que me recordaba a mis tiempos mozos, que no sé muy bien que decía, pero ésta me ha hecho acordarme de otra que espero que los señores del yutube y de la internet me dejen ponerla.

Besitos.

Bueno, al final he encontrado la que buscaba, pero ya puestos pondré la otra. Por cierto, viva la belleza voluptuosa de la mujer italiana. Véase Mónica Belucci… (ahora acabo de recibir un mega testarazo con la barra de amasar las pizzas)